La Entrada Cuesta La Razón

La muerte, llega a todos y eso es seguro. La muerte es el fin de un principio, y si fuere el comienzo de otro, de esto nadie puede dar fe. La muerte es justa, no distingue a quién le regala un beso, pero es una justicia que no deseamos. Se nos impone, nos obliga a cambiar irremediablemente, ya sea nuestra persona o el mundo en que vivimos.

¿Miedo a la muerte? Nunca, pero si debo confesar el miedo a morir de una forma estúpida. Quiero vivir a toda costa, pero si se anunciara mi fin, no me perturbaría demasiado. Igual estado de ánimo he demostrado con la muerte ajena.

Los familiares se van y uno se queda, es lo más normal de la naturaleza. La gente muere y uno sigue creciendo, para después morir y ayudar a otro nacimiento. Es lo más normal.

El pasado fin de semana asesinaron a un Estudiante de la Universidad Católica de Honduras “Nuestra Señora Reina De La Paz ”, de Tegucigalpa. Lo Asesinaron por Robarle un celular o tal vez la computadora desfasada de año que cargaba consigo para hacer los proyectos que el último año de carrera exige.Ocurrió cerca del Metromall el incidente, nada fuera de lo normal en esta ciudad decadente.

El lunes por la mañana, antes de ir a la Universidad justo al salir de mi casa ya teniendo el portón abierto, mi padre me detiene: “mataron a un estudiante de la Católica ”. Solo pude pensar que era una lástima, pero yo debía continuar con mis asuntos.

Ya en la Universidad , esa mañana en la cafetería, una amiga, que padece una infinidad de problemas que yo solamente puedo deducir la magnitud, me cuenta la misma noticia del chavo que mataron y me pregunta si no lo conocía, un Carlos me dijo (igual que mi padre: un Carlos mataron). Y no, yo no lo conocía, ni idea de quién era ese Carlos.

“Voy a ir al funeral, yo conocía al chavo, era buena gente, nadie de la Católica va a ir y yo tengo que ir” así me dijo mi amiga, con sus problemas y con un examen de cálculo encima, una clase que ha repetido varias veces, pero que no es impedimento para expresar sus respetos al amigo que murió.

“Vos si que solita te metes al hoyo mija, mejor ponete a estudiar, los muertos muertos están, vos que todavía estas viva no perdás ese examen” una respuesta de mi parte, lo primero que se me vino a la mente. ¿Quién rayos era ese Carlos? ni idea.

Ella fue al funeral de todas formas, y yo seguí con mis asuntos. Durante el día se escuchaban rumores de su muerte, cosas como que la universidad demandaría a cualquier medio de comunicación que dijera que ese estudiante era de la Católica (para no armar escándalo), cosas como que la computadora que llevaba consigo la dejaron junto al cadáver y solo se llevaron el celular, cosas como que el muchacho vivía en Las Tapias Mateo. Aun no me daba cuenta.

“¿Te diste cuenta que mataron a Carlos Carvajal?” ¿Y quién es ese Carlos Carvajal? Me dije, ¿el maestro? (hay un maestro llamado así también). Ojala y hubiera sido el maestro (perdón, pero es lo que prefiero). “Carlos, un chavo delgado, de baja estatura, blanquito y de frente amplia, bien callado, que siempre llevaba su laptop y platicaba con Selim”

Y ahí me di cuenta de qué Carlos hablaban todos, un Carlos que vieron y que nadie conocía en realidad, ese Carlos que era amigo de Selim y que también, era amigo mío, el mismo Carlos que yo me encontraba siempre que yo estaba solo y sin nadie con quien platicar. El que me daba consejos de qué cosas comprar, cosas raras y antiguas de las que nos gustaban a los dos. El que siempre tenía algo cómico o interesante que mostrarnos.

Sé que algunos de ustedes ya lo han experimentado, y pueden saber qué se siente cuando han matado a alguien que aprecias, o tal vez, saber qué se siente cuando haces caso omiso a la muerte de alguien querido. La rabia que me invadió en ese momento no se me va a olvidar. Tenía que escribirlo porque nadie me lo iba a preguntar, nadie sabía quién era Carlos, nadie sabía que ese Carlos desconocido era mi amigo.

Días después de lo ocurrido , cuando ya había asimilado la muerte de otra persona más, cuando pensaba que tal vez exageraba en lo cercano que fue conmigo, y solo pensaba en una de las dos materias que debo pasar para graduarme al fin, me preguntan: “¿Ese libro es tuyo o de Gabriel?” No, es mío, me lo prestó un amigo, ese amigo lo consiguió de otro amigo, y mira, aquí dice el nombre.